Pranto de Santa Maria

 Santa Maria chora.

Oh lágrimas dolorosas

E agora?

O mundo ao avistar a Santa

Também veste a negra manta

Os morros calados ao longe

Abraçam-na em espanto

Ante o emudecer dos lábios o canto

Santa Maria chora sem consolo

A nuvem ácida que murchou-lhe as flores

o calor febril que teceu-lhe em dores

Santa Maria chora os filhos,

Chora os pais, chora as moças

Os quartos vazios

A lacuna

Soluçam em coro as tantas mães Marias

Um estileto negro jaz no chão chamuscado

testemunha da pressa da Cinderela às avessas

Picaretas, machados, romperam a parede

aos que tentavam aplacar das chamas a sede

Um buraco, em desespero rasgado, atravessa

Para o lado dos que já se tornaram alados

Santa Maria chora

Os filhos alegres agora heróis

a triste memória dos que ficam

(Soluça)

Santa Maria ontem se alegrava

com os que se alegram

Hoje, Santa Maria chora

com os que choram

Santa Maria chora

(...)

Água sagrada

Janeiro chora lá fora. Escorre das janelas embaçadas as gotas fartas da seiva de vida. Uma chuvinha cálida, sem trovões, uma noite silenciosa, sem preocupações pela manhã. Roncam veículos ocasionalmente, e o friozinho convida ao enlace das cobertas. 

Lembranças de uma janela de metal, de um metal barulhento que gritava de alegria ante os pingos da chuva. A janela da casa na Cohab. A irmãzinha deitando-se correndo, pois chuva lhe era sinônimo de soneca. A sopa da mãe cheirando gostoso, legumes fresquinhos ebuliam em infusão. Líamos o gibi gasto novamente. A irmã mais velha reclamando da luz. 

Era dia de abrir a mala antiga que ficava debaixo da cama. Nela a enciclopédia com todos seus mistérios, e a coleção de Língua Portuguesa do Jânio Quadros. Livros tão queridos, folheava saltando páginas aos excertos de poesias. Livros manchados de barro. Barro da enchente. 

A mãe trazia a sopa em tigelinhas, colheres avulsas. O fogão, geladeira e armário azuis da cozinha refletiam a lúgubre luz no telhado de telhas de cerâmica, sem forro. Observávamos as aranhas pernudas tecerem, as lagartixas se fartarem. 

 - Mãe, conta a estória da enchente!

E a mãe contava, da chuva, que era Réveillon, que esperava nosso irmãozinho que já se fora tão cedo, que a água atingira os umbrais da porta. A mãe contava detalhes, minúcias, da chuva que caía em São Paulo por dias a fio. Nunca minha mãe maldisse a chuva. Nos mostrava a alegria dos pássaros quando ela vem. Assistíamos da janela o descortinar-se da líquida transformação. O abacateiro no fundo do quintal balouçando suas folhas brilhantes e derrubando frutos de alegria. A mangueira encharcada, a lama escorrendo no quintal. A terra se fartando e dando graças ao milagre do céu. 

Mas me ensinaram que minha mãe não sabia de nada, que precisávamos nos encher como baldes das idéias prontas em livros tantos. Hoje quando ligo a televisão, e perco tempo precioso ao invés de estar observando a chuva, me revolto ao ouvir pessoas finas, do mais alto nível de educação dizerem que o estado lá fora é miserável porque a chuva cai. Gostaria que eles houvessem conhecido a sabedoria de minha mãe, nunca diriam tamanha blasfêmia.

A chuva continua caindo mansa lá fora, minha mãe tão longe. Obrigada mãe por me admoestar a inspirar dessa chuvinha que cai como presente de aniversário. Meu coração estará sempre pleno do morno calor das tuas sopas de amor, agora com licença que a casa ressonando me convida a visitar os sonhos. 

É tempo

Tempo de varrer a poeira

de retirar do armário o vestido suntuoso

Tempo de saltar sobre as cinzas do fogo apagado

Tempo de deitar fora as tristezas antigas que já não servem mais

É tempo

de se olhar em paz para a imagem do espelho

de não vislumbrar as rugas, os cabelos brancos

e sim a vida que este tempo representou

É tempo de contar as bençãos,

de arar os novos campos

de semear a boa semente

e esquecer que o inverno veio

ante a morna luz da manhã que acalenta os teus sonhos

É tempo de sonhar tão alto

que se vislumbrem apenas as nuvens lá de cima

que o teu sonho esteja guardado entre as macias auroras

sobre caminhos de algodão

É tempo de soltar a voz

em canto

de despir-se das mazelas, das concupisciencias

de andar tão leve que voando

É tempo de parar ante a beleza da florzinha da grama

de observar as formigas,

tempo de não contar estrelas,

todas parte de um mesmo céu

tão ao alcance das tuas mãos

É tempo de rir com a simplicidade das crianças

com a imaturidade de um coração que ama

tempo de cadenciar teus passos

ao compasso do piano

tempo de rodopiar em volupias de alegria

Tempo de abraçar tuas Marias

de deitar no colo da tua mãe

e sentir a proteção do teu pai

é tempo de lembrar das minas puras

esquecer das garrafas confinando vida

tempo de desprender o gênio

de agradecer aos sábios o silencio

tempo de renascer do pó

brotar das cinzas e florescer ao novo

agradecendo ao que te ensinou o que se finda