Pluma

Um ploc inaudível arranca a pluma do anjo

uma pluma branca que cai, pirlipimplim

vem descendo das esferas planetárias

Rodopiando placidamente contra o céu cobalto

A pluma do anjo se veste de bailarina

descreve arabescos, pliès, enquanto plana

pairando sobre o ar e partindo como aeroplano

Uma pluma plasmática sobre um céu de gelatina

As nuvens se abrem plenamente

e a pluma desce suavemente

ora repente, simples, ora complexamente

Acima das nuvens plissadas

a fitar a pluma que acopla sobre a mão

um raio de sol sublime me faz piscar os olhos

Plim

E o anjo pisca para mim

P E D A Ç O S

Espaços               entre o inteiro

              divisão                       da             totalidade

Visão                explodida    do         todo

                                 Fragmentos

Cacos

             Partes

                            que não voltam,

de um corpo,                                     dos que nunca foram

              Desconexões

                                         sem

                                                        encaixes

                          Partes moldadas pela vida

em um formato                                             que não se encaixa mais no todo

Peças

         essas

encaixes,     desencaixes

Retalhos feitos das gotas de orvalho

Anexos

              alguns       nexos

                                            outros        desconexos

Globo partido

                    de China,            de América

União Soviética...

                             Linhas imaginárias Muralhas

Lágrimas

            dos olhos             de um corpo                  das dores

Palavras ao vento         alinhavando       sentido

e o tempo tecendo               a colcha

unindo fazendas, cores, estampas

ao todo que espera o calor da manta

Conto para pato dormir

Esta é a estória da pata Patachoca

Que sentada em vinte ovos

Feliz chocava uma patota

De patinhos amarelos novos

Mal despontava o dia a Patachoca

Esticava as pernas cansadas

Afofava as plumas com bicotas

E cantava com voz esganiçada: 

- Quock, queck, quick, quack, quol, qua, qui quock

Desafinava sempre na oitava a pobre Patachoca

Todos os dias era a mesma ladainha

A Patachoca quackejando sonhadora

Sentada sobre os ovos qual uma rainha

E os vinte ovos em silencio sob a canora

Uma manhã estando ela em sua formosura

Admirando o céu azul recém nascido

Cantava esganiçada seu arpejo matinal

Quando um creck esquisito ressoou pelo quintal

Imagine, pensou, que coisa esquisita

Um barulho de quebradura quebrando

- Ai que medo será que é a raposa do madrigal?

- Ai me acuda dona Galinha que pato não vai a hospital

Arfava já a Patachoca quase chorando…

Dona Galinha que ciscava alegremente

Só levantou uma sobrancelha e sorriu amarelamente

Pois conhecia de longe o drama da pata faceira

Que sempre alvoroçava a qualquer bobalheira

Creck

Patachoca chocada chaqualhou a cauda

Espichou-se, espiou de um lado a outro

Sacudindo as asas indagativa…

Quack?

Quack! – respondeu abaixo de si

Era o patinho que enfiara o biquinho

Na casca de seu ovinho

Creck

Lá veio uma asinha, toda já emplumadinha

Um pezinho desajeitado e um patinho

com metade da casca do ovo como fraldas

Atordoado admirava as belas pluma alvas

Da mamãe Patachoca que limpava as lágrimas

Com tanta emoção que fez até dona Galinha

Se comover em admiração!

Có! Coisa linda Có! Comadre! Cocobéco… chuif

Quack, creck, quack creck

Mais quatro biquinhos, oito pezinhos e asinhas se

Juntaram ao primeiro patotinha

Os cinco patinhos patetas tropegando ainda nos passos

A Patachoca orgulhosa esticava o papo

E chamou ao primeiro Patock

A segunda uma patinha fofa Peteka

E sem seguida Pitika, Potók, Patakleia

Quackejando sem nexo ainda os patinhos

Todos sobressaltados ouviram

Creck creck creck

E mais três irmãozinhos vieram:

Pacato, Potico e Poti

Esta última uma pata de olhos de mel

Já nasceram num patati patatá sem fim

Quack? Assustada a pata admirava

Que lá vinham mais rebentos à ninhada

Quá! Quá! Quá!Quá!

Caquá, Cequé, Quaquinho e depois veio

Qüéqüé um pato gaginho

O cavalo que de longe assistia

Saiu dando coices pelo ar

- Viiiiiixe Mariiiia vou avisá o dono da famia

Saiu em disparada só poeira após seu galopar

Cada creck que quebrava

Era um viva que vibrava

A fazenda toda esperava

Cada pato que chegava

Creck veio um patinho valentão

Que se chamou Gastão

Logo após si

Veio a patinha Quaqueli

Patachoca já chorara tanto

Que as lágrimas secavam

Ja sorria em meio ao pranto

E com carinho os beijava

Patock já fugira do ninho

Enfiando o pezinho no lago

Patachoca ralhava baixinho

E o trazia de volta com afago

Já nasciam Quick, Quem, quomo

Quando Sr. Patocho chegou

De peito inchado de orgulho

Foi olhando e desmaiou

Dona Porca que entendia de unguento

Foi logo chamando o solícito Jumento

Para trazer uns sais

Para os novos pais

Creck, quack creck

Vieram os três caculinhas

Um que se chamou Quaria

Outro Quevin

E a última Quatarina

Já era tarde rosa

Quando enfileirados sairam

A familia mais famosa

Patachoca toda garbosa

Os patinhos lhe seguiam

Sr. Patocho seguia atrás

Da fila longa de qua quás

Até hoje se visitas

A fazenda da Patachoca

Já traz logo uma marmita

Porque não sobrou minhoca

Mas já venham avisados

E em quaquejamento versados

Pois não há turma mais animada

Que tantos patos em uma ninhada!

À minha Lilly, que ama patinhos...

Oroboro oroborO



The Sphinx by Auguste Rodin
National Art Gallery Washington DC



Às mães que ficaram...


A imagem da tua mãe

Uma esfinge com garras, cabelos longos

uma esfinge amarela

de olhar enigmático

Esfinge pragmática

quase inundada das areias do tempo

rodeada de pirâmides austeras espetando o céu

apontando às estrelas escritas em luz

na escuridão do espaço

Peso na memória a imagem de vento

em nitidez apenas as cores desbotadas

Uma esfinge que fita do passado

fria,

Uma mãezinha querida,

imagem do embalo que tu criaste

do calor da cobertinha que te enrolou

dos peitos que te alimentaram

das entranhas aconchegantes que te

transportaram de lá

Âncora suspendida precocemente

que te deixou a deriva neste mar sem fundo,

barco delicado

feito da casca do ovo ainda

Mãezinha,

Ausência tão presente

que não emana luz mas que brilha tão forte ainda

no teu céu em imagens oníricas

compondo dos cacos o mosaico da tua vida

Mãe, que com a leveza do espírito crava no chão

com peso de pedras, mensagens hieroglifadas

ilegíveis porém tão claras

Mãe que levaram para longe de ti

naquele esquife feio

na poeira da estrada de chão

num caminhão de rodas negras, cruéis

que plantaram num chão gelado

tão longe que não pudeste chorar junto

ao casco do que tinha sido ela

nos dias do teu choro

E te fizeram rir

muito,

histericamente,

Um riso vazio sem os acordes do dela

As areias do tempo esfarelam a imagem

Enquanto aos poucos descobres e lanças

às águas tua própria âncora

mãe de si e de outrem

Teu barco já não deriva, pois tu és capitão:

Mãe!

À minha amiga Beth, e aos meus primos Simone, Silmara e Anderson

Trilhos

A maria fumaça passa, esfumaça

Chispas, faíscas nas triscas

O atrito da roda no ferro

O elo que segura o vagão…

Som!

A margem emoldura a paisagem

Que corre, que move na tarde

que morre correndo da janela

Aqui, acolá, além, lá vai o trem…

Fom!

Linhas paralelas de ferro polido

das rodas de ferro da locomotiva

traças as retas como pautas vazias

o trem  escrevendo e apagando

Bom! Bombom!

Doces as róseas imagens da tarde

Cheiro de óleo, de chuva e chispas

Riscas a tarde com retas concretas

Cicatriz do tempo, chegada, partida

Retrahere

Um momento

Nuances e traços explicitam a diferença

O branco saltando do preto

O preto sombreando o branco

Recortes sem margens de um rio

Um rio caudaloso

Um chapéu preto

Uma pena branca

A boca, uma boca encarnada em preto

De um preto que evoca ao carmim

O maiô preto ajustado no corpo esguio,

a toalha branca forrando a cadeira

a menininha segura um pato branco

calça um sapato preto

tem cabelos pretos, mas a tiara é branca

e a avó soprando uma luz branca de uma vela já apagada.

Uma avó de cabelos brancos, de vestido preto

De sorriso tao franco

Um homem de bigodes e terno pretos

O lencinho branco saltando do bolso,

A maleta preta. Para onde vai?

Os papéis brancos estão ocultos

Neles a grafia preta diz com tintas palavras negras

o aro dos óculos do avô, pretos

os dentes tão brancos contando as alegrias

o louro preto no ombro, sobre a camisa branca

a arara preta sobre o muro branco

um céu branco

um avião preto

A noiva em branco alvíssimo

O noivo garboso em preto

O bebê envolto em mantas brancas

A viúva em preto, guarda-chuva preto

No tabuleiro de xadrez branco e preto

Dançam as figuras da caixa de retratos velhos

Em enigma, a espera do cheque-mate

Enquanto o movimento de outras eras

Mistura essas tintas e insinua sombras,

Cinzas

Velhas pólicas

Eram apostólicas

Melancólicas

sofriam cólicas tais que

temiam cistólicas

Se colocavam bucólicas

nas noites eólicas

quando perdiam a parabólica

e se punham a pensar hiperbólicas

Simbólicas

a fazerem caretas tão estrambólicas

que pareciam visões alcoólicas

as pobres Hipólita e Mólly K.

OVO

OVO

o

ente

pequenino dorme

em laços de afeto

dormente

docemente

envolto

absorto

nana nenê

mimi bebê

No berço da tua criação

Dormem os sonhos dos teus pais, da tua geração

Dorme criação de luz, acalentado pelo canto

das vozes todas que se calaram, das luzes

que não brilharam, tu tens a esperança

de que a nova criança que viaja

vem da terra não descoberta

dos mares não desbravados

Vem menino! Olha o apito do navio partindo

Escuta o pássaro que te espera para cantar

Os braços que te anseiam segurar para assim estarem seguros

Vem para o porto da tua vida, continuação de outras tantas

O futuro te espia, com saudades já deste que principia

Deste momento em que docemente balouças borbulhando

no paraíso das bolhas encantadas que nunca estouram

antes flutuam no ar de um sonho tão grande que partiu

da propulsão de um design inteligente, divino

grande demais para compreender, mas que tudo sabe

na inexplicação das águas que continuamente te alimentam

o colo da vida te espera, ávido, o leite da sabedoria já

inundam os peitos da natureza, a voz do vento já preparou

a canção para te ninar e a noite já prepara os seus temores

pra fazer de ti um homem de coragem, luz aos dissabores

Vem com a força das marés, das luas, dessa que é só sua!

Bzzzz

Zonzas as abelhas zoavam

Em rasantes, zumbiam

Zum zum zum

Pousavam e zarpavam

Em danças zumbis

Zunindo-lhes as asas

Entre rosas cor de rosas

Flores azuis, lilases

Meninas, as abelhas

Voavam zelozas

Os zangões sisudos

Desenhavam realezas

Tão claras as luzes

Européias, às azaleias

Ruidozas as vozes

Casadoiras faziam

Ai!

Ferrão infeliz, bem no meu nariz!

Pulso

De um ponto a outro a diferença de um pulso.

A energia propulsora do segundo seguinte

Pinte...

um momento

Requinte

um prolongamento

Seguinte

um alongamento

Vinte

um acento

Irrite

um lamento

Grite

um alimento

Frite

um contentamento

Fite

um estranhamento

Rabisque

Chapisque

Pisque

Wisky

Silencio

Parado, calado, atordoado, alado

Comente

diz-que-me-diz

que disque

cisque

um doente

Cistite

um crente

Cristo

um ente

Visto

um casamento

Isto

um acasalamento

Risco

um engravidamento

Bebê, eu amo você

Fique

Ataque

Ligue

Desate

Ate

seus pontos...

Espera

Esculturalmente a mulher espera,

entre nesgas, vincos, réstias de si

A mulher espera, estatuesticamente

Badalam as areias do tempo tac tic

Entre dias de sol, tempestades, uivos

A mulher espera, uma espera sem fim

Nuances, tenores, ardores... sai dias

Despetalam-se suas cores: faz cinzas

Noites inteiras, sibilam nos doces fios

de seus cabelos entre o vento faceiro

Novas cores renascem do talo filheiro

Carrega da seiva do tempo, renovo

Introduzindo ao jardim da vida

A nova vida a esperar a hora do ovo

Horas Mortas

            Repicam os sinos na torre da matriz. A brisa taciturna esfria o concreto que emerge do solo estéril.

            Julho é um mês frio, as insidiosas lufadas gélidas mentem o sol que prometera aquecer o frio intenso.

            São seis horas da tarde, apressados se locomovem os transeuntes. Brotam da portas semicerradas que os mantiveram em movimento frenético durante as horas do dia que se despede para sempre, porque o hoje sempre morre e o amanhã é incerto.

            Agitadas correm as secretárias em seus impecáveis uniformes cotidianos, vestem a sorte do emprego e não permitem que nenhuma réstia de ousada brisa se lhes descubram. Até mesmo Zéfiro perde seus poderes ante a garra que demonstram ao correr em desespero para o ônibus das seis e quinze, segurando a barra teimosa das saias.

            O ponto de ônibus é um encontro rotineiro de desconhecidos que partem para o vazio de suas vidas.

            A tarde sopra nos fios um uivo triste, os pássaros se recolhem e até mesmo os periquitos inquietos silenciam a algazarra.

            Algumas pessoas correm para as filas, outras se sentam sob a sibipuruna banhando-se das minúsculas folhas insistentes que caem teimosamente. Outras se sentam nas gradezinhas que protegem as raízes das árvores, pouco a pouco os carros vão ralentando.

            A penumbra gradativamente cobre as formas coloridas. Um velho acende um fósforo e o aproxima dos lábios dos quais pende um cigarro. Eis um lapso em que toda a paisagem muda; um rosto vincado iluminado pelo fogo emerge da escuridão, por um instante ao entreabrir os lábios o homem é visto por dentro, o vermelho do sangue salta da pele transparente à luz da pequena chama.

            Então ela surge, os cabelos oxigenados emoldurados por um lenço esvoaçante e colorido, empalidecem ainda mais sua figura esguia e pequenina. Ela traz os pés descalços como se a terra fosse sagrada. Hoje ela é Esmeralda, veste-se de cigana e nós Quasímodos nos deparamos boquiabertos a espera de que a qualquer momento ela rodopie ao som dos tamborins.

            Ela passa impassível, a cigana da praça não pede as mãos de ninguém, antes estende as suas a espera de uma moeda para o pão de hoje.

A cigana da praça não prevê o futuro de outrem pois ela é sábia, guarda consigo o segredo de que ela é o futuro.

Lentamente semicerrando suas pálpebras iluminadas por um holofote ocasional da iluminação da matriz, para então abri-las novamente focalizando um outro ponto onde fica seu lar: os duros bancos do jardim.

            Mas ela sorri, é a Bela do jardim, princesa de si mesma segue mancando para o destino que a sorte lhe trouxe.

            O ônibus chega, o embarque é rápido e a partida breve, contudo, antes da partida, ouve-se o som de tapas vigorosos e gritos frágeis por socorro.

            Vagarosamente o ônibus arranca. De trás da árvore a cigana chora arfando o peito franzino com todas as forças que ainda lhe restam, parece um pássaro ferido; espalhadas a sua volta jazem os fragmentos de sua vida, farrapos coloridos que já foram de outrem. Ao lado dela um hercúleo garoto lhe brada uma coisa qualquer, gesticulando agressivamente. Estendendo as mãos ela tenta freneticamente recolher seus pedaços.

            Impassíveis os rostos alienados do ônibus observam a cena se desfocando, lentamente desaparecendo. O ônibus vira a próxima esquina. Tão rapidamente muda a paisagem, os passageiros já viajam em outros pensamentos. Interiormente dizem a si mesmos que cada um segue o seu destino.

Exótica

Lânguidas, róseas, etéreas

pétalas

húmidas, cálidas

sem falsa modéstia

se abrem as partes,

em beleza, sensualidade,

leveza,

Que brutalidade pensar

na tua fragilidade

desflora-te ao simples toque

de um beija-flor

auto fecundada

do beijo faminto

gritas ao infinito

estendendo suas pétalas

te mostrando assim tão toda

nua

Insinuando as delícias,

as doces nuances

te pintas

em romance

ao sol que te beija,

amante orquídea

SUA

 A fada da floresta dormia. Sonhava um sonho muito redondo, azul.

No sonho da fada da floresta, do azul emergiam linhas retas, paralelamente horizontais, do alto de seu sonho admirava-se a nitidez da organização.

Caiu a noite, a escuridão não era plena pois cinquenta e uma estrelas cintilavam no azul profundo.

O sonho principiou em pesadelo.

Os canteiros das rosas vermelhas que se entrevia quando claridade total faziam-se monstros violentos, alimentadas do sangue inocente derramado desabrochavam em pétalas tenras.

O azul se fazia taça transbordando das lágrimas do mundo todo. A fada principiou a chorar sem saber a razão, imediatamente das suas lágrimas brotavam umas florzinhas azuis pequeninas, que apressadas em crescer rompiam do solo num parto doloroso.

Então a fada avistou cravos, lindos, tão brancos que lançavam um pouco de luz à obscuridade. Pasma com tamanha beleza conseguia vislumbrar-lhes a pacífica inscrição implícita.

Novamente o inesperado. Suas asinhas se tornaram douradas, perdendo a leveza ao peso da nova cor. Lançada pelo ar mergulhou na cama de cravos macios.

Que fado a uma fada! Transformada em ouro fora cair nos leito dos cravos ourívaros. Seus últimos instantes lentamente transcorrendo, sentiu as raizes que se erguiam do solo como tentáculos enquanto era absorvida pelo solo arenoso.

Foi então que a menina em um sobressalto acordou de vez. Estivera sonhando acordada fitando a bandeira.

Café

Entre o burburinho dos clientes, entre o ruído das máquinas moedoras paira um aroma de café. É o café de uma livraria enorme chamada Barnes & Nobles. Estou sozinha, uma au pair nos Estados Unidos. A cidade é Bethesda, suburbio de Washington DC. Parece o paraíso das revistinhas das testemunhas de Jeová. Tudo organizado, bonitinho, casas amplas, boas escolas e flores nas janelas.
Não fosse o aroma insidioso do café que me entra pelas narinas. O café aqui é servido em copos grandes, demorei a acostumar com o sabor. Dizem lá ser o melhor do mundo, mas não creio que já tenham provado o café da minha mãe; ou aquele que meu pai me fazia após a aula na faculdade.
Café e saudade se misturam quando experimento a bebida forte, levemente adocicada. Lembro dos paralelepípedos bicolores da minha Votuporanga, do café na Hammer: café com amigos. Até o cafezinho da garrafa escorrida do chinesinho, que saudade. Hum, o café caipira que minha avó torra, o da livraria universitária nos intervalos. Café com livros. Noites em claro.
Nostalgicamente vejo meu passado refletido no café fumegante. Lembro-me do cafezal do meu avô Fidelcino. Das viagens de trem para Bálsamo com minha avó Alzira, como era lindo ver os cafezais correndo pelas janelas do trem.
Café lá em casa é tema para discussão séria: "o Flor da mata?" Deus me livre - "parece milho torrado" ou "o Ribeirão sim já foi um grande café, mas ultimamente..." E assim iam, longos colóquios ao redor de uma mesa pequena, rodeada de muitas cadeiras sempre lotadas e entre xícaras da fumegante moca.
Café aqui é bom. Compro um copo "big" e sento solitária a ler, olhar a vidraça ou então tomo no carro enquanto dirijo. Café com solidão.
Mas quando sento a mesa com um café, Votuporanga se torna o recanto mais florido das minhas memórias. O combustível perfeito para eu sentir vontade de escrever. Café com pena.
"Vamos brincar de pique?" Ecoam os resquícios da minha infância "a Maélly é café-com-leite!" Até nossas brincadeiras eram ao sabor do café.
E ainda a piadinha boba do Gesiel: "qual é a diferença entre o homem e o bule? É que o homem tem fé e o bule é para por café! Ah ah ah!" - ria sozinho, a gente rindo mais dele que da piada.
Café de bule, coado no coador de pano da vó Zira, da vó Téia, das tias todas... cada casa, cada momento um sabor de lembrança.

Contra a vidraça

É como se borbulhando o instante das sensações me preenchessem de uma certeza que desconheço mas sei.
De repente o vazio ambiente é preenchido por uma substância penetrante, ondulosa, pressurizando pele, cabelos e os olhos tornando-se translúcidos. Vê-se as coisas que são como são, mas que no instante simplesmente deixam de ser.
Acordes, vozes distantes, cheiro de café fresco preenchendo tudo. O movimento desliza como grãos de areia na ampulheta do instante.
Contaminada da doença de escrever deito os meus profundos devaneios em papéis quaisquer. Não, não são palavras importantes, não há necessidade de que as mesmas sejam lidas. Escrever é falar comigo mesmo e me sentir só em minha companhia.
Lembra a estorinha do peixinho que o homem pescou e criava como um cachorrinho, carregando-o pelos elevadores e cafés?
É a mesma coisa. Não posso mais ser devolvida ao lago, desaprendi a nadar. Vivi enclausurada em meu casulo fétido, escuro e feio. Agora borboleta anseio ar fresco e bato minhas asas contra o vidro do aquário bonito.

Condição

A mesa é redonda
Projetada para dois
Eu estou sentada
E você? Aonde foi?

Tenho saudades de ti
Das noites de amor
Mas nunca te conheci
De onde este ardor?

Estou sentada sobre glória do mundo
Com tanta saudade que nem sei de quem
Se fecho meus olhos num segundo
Atravesso os mares sem fundo para o além

E no além tem minha gente
E minha gente fala português
Mas minha gente é crente
Que o paraíso é falar inglês

Matéria Bruta

Qual água moldando as rochas
Quero deitar no papel as minhas palavras
a deslizar suave, sensualmente
Qual som de borbulhas que estouram
molhando a fresca relva

Não quero medir sentimentos
Nem escandir a confusão
Quero antes versos de outono
Folhas lançadas ao vento

Quero escrever versos de chuva,
frescos, restauradores
versos que desabrochem a primavera adormecida
e que me caibam como luva

Porque palavras são palavras,
e há dias em que se deve cosê-las, bordá-las,
mas hoje não, estas foram tiradas da confusão,
não devem estar organizadas
nem obedecerem nada
só dizerem...

E dizendo vão contar
Macio e baixinho
qual uma grávida ao violão
gerando música e nascendo em sensação

Não quero lavrar rimas
Quero que as palavras permaneçam como intemperies
E que o vento, o sol, a chuva e a terra
sejam os escultores desta obra
bruta, tosca, mouca

Vácuo

Caiu um raio na manhã ensolarada 

partindo em milhões de fragmentos 

as sensações de realidade que supunha sol e firmamento. 

Trevas banharam num repente tornando azuis as incolores veias. 

Da brisa veio o vento arrancando as pétalas que eu tinha para deitar sobre estas folhas,

 uivos, em lugar do mavioso canto do pássaro, ora enclausurado dentro do ovo. 

Vai vento doloroso

 grita sobre os montes feitos pedras,

 e pedras são pessoas e caminhando entre pedras faz-te só.

Há um grito dentro de mim, 

um grito de horror que ensurdece, 

há lágrimas jorrando dos meus olhos secos, 

há um rio de sal aos pés dos montes calados

um rio que umedece a fúria da rosa em cores, 

sangrando rochas feridas no espinho cruel.

 Silenciosas as rochas rolam,

 se esmagam, se chocam, se quebram. 

Quando ainda havia sol, havia no horizonte um talvez, 

embalado em sensações alantes, 

já aspirando o primeiro centímetro longe deste chão

 golpeou-me abruptamente o raio que partiu do céu.

Aprende-se a saber o escuro, 

e o raio fêz-se em teias, 

e as teias se desprendiam das rochas e me envolviam, envolviam. 

Pesadelo.

 Se meus olhos estão fechados, só abrí-los então? 

O que há com meus olhos? 

Não eram apenas sensações? 

Não! Eu sinto a teimosia da teia que me ata, 

sinto o cheiro das minhas penas arrancadas,

 lançadas à fúria do vento

com uma delas eu luto contra a teia, o vento. 

Luto impelida a esta força que quer saltar para além de mim, 

onde está a minha vida.

O escuro faz-se um palco brilhante, 

colorido, cheio de vozes, de expressões e um quase de sensações. 

Cai o pano, apagam-se as luzes, silenciam-se as vozes. 

Lá está ele! 

Oculto e distendido sobre as armações da vida: o nada.

A luz se acende em neon. 

Próximo ato: 

A mudança.

Vaso

Que flores?
Rosas ou Lilases?
Se flores são Rosas
Se cores são lilases.