Transcendência

Fotografia por Dayane Elisa

      Momentos

      Marejam os olhos

      Desatam os nós

      Tremulam lábios côncavos,

      Convexos

      Farfalham cílios

      Qual espirotrombas

      Besuntadas

      No mel do divino

Momento

Em que infla-se o peito

De todo ar que se pode inflar

Relaxam-se os ombros

Réstias de luz

Lampejos de sabedoria

Ah epifanias,

Extasiados olhos

explodindo em maresias

escorrem pela areia

De uma face serena

Contempla

Da janela além da fazenda

As sinestesias

Da vida que dança

Nas cores perfumadas

De uma tarde doce

Atravessando a renda de tua venda

A alquimista

 

Ah mulher!

Por que mordeste?

Te deixaste enganar em seu próprio conto

ludibriada pela fálica serpente

Mulher,

tu te condenaste a sorver em teus rubros lábios

o veneno que destilas em mel,

e alimenta o ventre protuberante

As tuas mamas jazem plenas de promessas

Tu és invólucro

Casca

Retículo endoplasmático

Raiz da árvore esplendorosa

que se estende majestosamente apontando ao infinito

enquanto te enterra ao solo sombrio

rumo ao cerne flamejante da terra

Mulher, que olha para o teu castigo

naquele berço de criação

com a graça dos afetos que te rompem

em chuvas de sal

Tu salgas a terra

das loucuras da insipiencia

As tuas emoções

tão flores

poemas da divindade

refletem nas pérolas dos teus dentes

Mulher que morde novamente

a fruta suculenta sob o olhar encantado da serpente

para que possas viver outra vez o enlaçe da meiose

Cambuquira

Acabou o gás, um fogão improvisado no fundo do quintal cozinha o feijão carioquinha. A vizinha espia do muro de placas ralado, cheio de barro vermelho e sai rindo alto. O tijolo vermelho estala sob a panela de pressão untada de sabão por fora para proteger a panela de encarvoar-se permanentemente.

A mamona estala despejando sementes sobre a roupa de molho no sabão de soda dentro do tanque. A outra boca cheia de água colhida da chuva.
- O fia cata uma abobrinha lá no pasto.

Uma aboboreira nasceu a esmo a espera do sacrifício de seu fruto.
- O mãe acho que robaro, num tem nenhumazinha.

A mãe engole o nó da garganta. Deixa a bacia rachada de pregadores no canto do tanque, um vento brincalhão derruba tudo. O sol escalda.
- Fia cata os brotim, vamos ter cambuquira.

A mãe chacoalha a camiseta de uniforme, precisa estar seca em uma hora, ela torce e chacoalha repetitivamente. O cheiro de feijão tostado rescende, a mãe corre socorrer pendurando a camiseta no varal de arame farpado.

A tábua de carne já espera com meia cebola, dois dentes de alho, a mãe refoga no óleo de soja e joga o feijão borbulhante dentro. A vizinha linguaruda grita que o cheiro “tá de matar”.

A mãe pede para lavar os brotinhos e colocar na tijelinha com um cadinho de vinagre ralhando para economizar, uma colher basta!
O banho é de canequinha, a água aquecida no fogão improvisado do quintal.

Ela refoga o arroz quirera e a cambuquira ao mesmo tempo. A vizinha chega comentando que acha que de hoje não passa, há de chover. Que a vizinha da esquina “aquela sirigaita” ta saindo com o vizinho da frente, que “a fia ta bem ali para não deixar ela mentir sozinha”.

O pai chega de bicicleta Monarch verde, a verduca, chega roxo do sol. Tem cimento até nos cílios, reclama do atraso no almoço e xinga a luz cortada. A mãe corre no quintal e estica o uniforme para melhorar a aparencia.

A vizinha achega-se à mesa, “o vizinha mas eu vou ter que experimentar um cadim, o trem cheiroso”! - diz, aconchegando os dois filhos com cara de gulosos. A mãe diz que ela é muito bem vinda, corre no fundo do quintal, colhe um mamão verde que rala em segundos, refogando e já servindo aquela mesa de delícias. As crianças da vizinha gulosamente se refestelam e ela envergonhada reclama que não comem nada em casa, que deixam tudo no prato.

A comida da mãe satisfaz os desesperos, as chacotas, nos enche os estômagos e os olhos de esperança. A mãe está em perfeita sintonia com a terra. Saímos para a escola, o pai para o trabalho cheios do conforto de hoje. Que saudade da cambuquira da mãe.

Procura-se uma menina

Quem me encontra
uma menina
com sorriso de boninas
Uma menina faceira
tagarela
cuja vida é uma brincadeira
Estou a procura dela
não sei para onde foi
Está além de minha janela
que saudade que dói
em pensar na menina
que adora enfiar o nariz em coisas:
em livros, conversas, até no pratinho da tartaruga
- Desce do pé de acerola Jhenifer!
a mãe ralha lá dentro
mas ela já está em outro intento
- que será que eu invento? - pensa.
Puxa o museu de artes debaixo da cama
expõe suas obras na parede,
no colchão
no ventilador
até a tartaruga sai levando
uma arte fina em seu casco
Mas ela já decide que é ginasta
e sai fazendo malabarismos tais
que faz um nó nas pernas e derruba os cristais
- Ê menina levada, já levas uma palmada!
a mãe esquece que ela é gênio,
e só vê a bagunça na casa, coitada
Incompreendida...
Deprimida decide que é poeta
Senta-se à mesa imaginária
feita de caixa de sapatos
E escreve uma obra prima
à prima que mora na China
Que prima?
Eita menina!



Feliz Aniversário a minha querida sobrinha Jhenifer! Te amo linda... Tantas saudades.

Ecrã

Seres mentecáptos

energúmenos

insanos

sois

Avaros

insensatos

frios amantes de si

Glória feita de fumaça

é a tua carapaça

teus caminhos

trapaças

raça

que passa

que pisa arrastas

sonhos que amassas

tu e teus cruéis comparsas

Peças da máquina maldade

tua cidade apavora

chora e implora

impiedade

vá

iniquidade

evapora agora

Sábios esperam a hora
da sensatez iluminar tua idade

uma peça
 tua chave
Ao longe antepassados
aguardam o teu sacrifício
têm sede
 de sangue

esvaindo
em morte
e gulosos assistem a espera
de que tu voltes, para morrer
outra vez, outra vez, outra vez

Seda

Qual flâmula

Farfalha a seda macia

Desliza contra a pele,

Arrepia

O corpo nu sob a seda

escarlata

Orna Leda,

Em lânguida borboleta

Sedosa tez

Seduzida pela maciez da seda

A espera do cisne

Contorce em sede
Leda

Ah Leda, vestes o berço

Das mariposas bebês

Inebriada foste atraída

Às luzes de tantas cores

Derramadas no manto da tua pele nua

A caldeira ferve borbulhante

Inocentes as pupas dormentes

Desconhecem

O destino fervente

Leda envolta em seda

Desmente em tom demente

A cruel saga da trama dos fios

Leda se deleita

Enquanto Zéfiro furioso

Adentra da janela

Em lufadas gélidas

Lambendo-lhe

Alando-lhe

Ardendo

O seio sedoso

 enrijece sob a seda

enquanto ela pinta o lábio

Carmim

Leda suspira

Aos sussuros de Zéfiro

Espera que a hora se apresse

E que o afago da seda

Lhe adormeça

A sensibilidade de mariposa

Para que devassa

Enlace
A hora do cisne

Beiro Ebrio

Ah ha ha ha!

Hoje vou me embriagar,

Vou entortar o caneco

vou encher a cara

Hoje vou dizer chega:

às convenções impostas

às modestias

às máscaras

às vendas dos olhos

Hoje vou abrir a janela proibida

vou espiar a vida que há além

vou me derramar em choro

oh, yes!

Choro!

Que se danem seus ombros distantes

sua insensibilidade

sua estúpida aparente racionalidade

vou chorar desde o coelhinho morto

à última mágoa boba

sim, a entonação da voz diz muito

Hoje eu derramo minhas mazelas

meu grito abafado na garganta

vai soar na abóbada celestial

como trombetas apocalipticas

Hoje eu quero explodir deste círculo vicioso

uma explosão de mágoas

para que eu possa externar

que não sou feita de choro

que essas lágrimas só estão aqui

por sua culpa

pela sua ausência

Que eu entendo, mas que mesmo assim dói

e se sua mão me alcançar a tempo

gritemos e nos embriaguemos juntos

e vamos fazer chover as flores que escondemos

na cortina da convencionalidade

Razão, vá para o inferno hoje!

Eu quero tocar a minha própria alma

encolhida, carcomida, esquecida

e reaprender-lhe o encanto

Vamos beber do céu azul tão lindo lá fora,

embriaguemo-nos com o vôo dos pássaros

pasmemos estupefatos com o trilhar da formiguinha incrível

escandalizemo-nos com a sabedoria das abelhas

vamos inspirar do que ensinam as estrelas

Não, não visitemos o planetário!

Vamos subir nas montanhas dos nossos sonhos

e estudar o mapa do universo por si

Vamos chorar de emoção com as estrelas cadentes

Vamos inventar um mito novo:

dar três pulinhos, amarremos uma fitinha no braço,

o que seja necessário para que este sonho dure

nem que seja o instante desta poesia.

Então trôpegos,

seguremos as mãos das crianças abandonadas

famintas,

das mães pobres desprezadas,

e rindo sem parar lhes demos a esperança

de que o mundo está lindo ainda,

e que as borboletas hão de apontar

o caminho para nossa metamorfose.

Mistere

Estava escuro

Uma noite negra cujo manto

Se estendia na abóbada do infinito

Um escuro sem forma

Suspendido

Soturno

Uma estrela

súbito postulou

uma existencia

Um marco

O início e o fim

Foco

Nubentes escuro e estrela

se misturaram no doce mel

do contraste branco e preto

e o segredo procriou em luz

multiplicando os pontos no céu

Formas geométricas

espelhos paralelos na amplitude

girando o caleidoscópio

maniqueisticamente

A luz negando o escuro

O escuro fugindo da luz

tão distante e tão juntos

existindo um em função do outro

No sonho estrelas mil

adornam um céu convexo

e explodem como fogos de artificio

lançando-se verticalmente

ao abismo

O céu se nubla, apenas algumas restam

O ente suspenso no mistério pondera

Por que cairam as estrelas?

Pranto de Santa Maria

 Santa Maria chora.

Oh lágrimas dolorosas

E agora?

O mundo ao avistar a Santa

Também veste a negra manta

Os morros calados ao longe

Abraçam-na em espanto

Ante o emudecer dos lábios o canto

Santa Maria chora sem consolo

A nuvem ácida que murchou-lhe as flores

o calor febril que teceu-lhe em dores

Santa Maria chora os filhos,

Chora os pais, chora as moças

Os quartos vazios

A lacuna

Soluçam em coro as tantas mães Marias

Um estileto negro jaz no chão chamuscado

testemunha da pressa da Cinderela às avessas

Picaretas, machados, romperam a parede

aos que tentavam aplacar das chamas a sede

Um buraco, em desespero rasgado, atravessa

Para o lado dos que já se tornaram alados

Santa Maria chora

Os filhos alegres agora heróis

a triste memória dos que ficam

(Soluça)

Santa Maria ontem se alegrava

com os que se alegram

Hoje, Santa Maria chora

com os que choram

Santa Maria chora

(...)

Água sagrada

Janeiro chora lá fora. Escorre das janelas embaçadas as gotas fartas da seiva de vida. Uma chuvinha cálida, sem trovões, uma noite silenciosa, sem preocupações pela manhã. Roncam veículos ocasionalmente, e o friozinho convida ao enlace das cobertas. 

Lembranças de uma janela de metal, de um metal barulhento que gritava de alegria ante os pingos da chuva. A janela da casa na Cohab. A irmãzinha deitando-se correndo, pois chuva lhe era sinônimo de soneca. A sopa da mãe cheirando gostoso, legumes fresquinhos ebuliam em infusão. Líamos o gibi gasto novamente. A irmã mais velha reclamando da luz. 

Era dia de abrir a mala antiga que ficava debaixo da cama. Nela a enciclopédia com todos seus mistérios, e a coleção de Língua Portuguesa do Jânio Quadros. Livros tão queridos, folheava saltando páginas aos excertos de poesias. Livros manchados de barro. Barro da enchente. 

A mãe trazia a sopa em tigelinhas, colheres avulsas. O fogão, geladeira e armário azuis da cozinha refletiam a lúgubre luz no telhado de telhas de cerâmica, sem forro. Observávamos as aranhas pernudas tecerem, as lagartixas se fartarem. 

 - Mãe, conta a estória da enchente!

E a mãe contava, da chuva, que era Réveillon, que esperava nosso irmãozinho que já se fora tão cedo, que a água atingira os umbrais da porta. A mãe contava detalhes, minúcias, da chuva que caía em São Paulo por dias a fio. Nunca minha mãe maldisse a chuva. Nos mostrava a alegria dos pássaros quando ela vem. Assistíamos da janela o descortinar-se da líquida transformação. O abacateiro no fundo do quintal balouçando suas folhas brilhantes e derrubando frutos de alegria. A mangueira encharcada, a lama escorrendo no quintal. A terra se fartando e dando graças ao milagre do céu. 

Mas me ensinaram que minha mãe não sabia de nada, que precisávamos nos encher como baldes das idéias prontas em livros tantos. Hoje quando ligo a televisão, e perco tempo precioso ao invés de estar observando a chuva, me revolto ao ouvir pessoas finas, do mais alto nível de educação dizerem que o estado lá fora é miserável porque a chuva cai. Gostaria que eles houvessem conhecido a sabedoria de minha mãe, nunca diriam tamanha blasfêmia.

A chuva continua caindo mansa lá fora, minha mãe tão longe. Obrigada mãe por me admoestar a inspirar dessa chuvinha que cai como presente de aniversário. Meu coração estará sempre pleno do morno calor das tuas sopas de amor, agora com licença que a casa ressonando me convida a visitar os sonhos. 

É tempo

Tempo de varrer a poeira

de retirar do armário o vestido suntuoso

Tempo de saltar sobre as cinzas do fogo apagado

Tempo de deitar fora as tristezas antigas que já não servem mais

É tempo

de se olhar em paz para a imagem do espelho

de não vislumbrar as rugas, os cabelos brancos

e sim a vida que este tempo representou

É tempo de contar as bençãos,

de arar os novos campos

de semear a boa semente

e esquecer que o inverno veio

ante a morna luz da manhã que acalenta os teus sonhos

É tempo de sonhar tão alto

que se vislumbrem apenas as nuvens lá de cima

que o teu sonho esteja guardado entre as macias auroras

sobre caminhos de algodão

É tempo de soltar a voz

em canto

de despir-se das mazelas, das concupisciencias

de andar tão leve que voando

É tempo de parar ante a beleza da florzinha da grama

de observar as formigas,

tempo de não contar estrelas,

todas parte de um mesmo céu

tão ao alcance das tuas mãos

É tempo de rir com a simplicidade das crianças

com a imaturidade de um coração que ama

tempo de cadenciar teus passos

ao compasso do piano

tempo de rodopiar em volupias de alegria

Tempo de abraçar tuas Marias

de deitar no colo da tua mãe

e sentir a proteção do teu pai

é tempo de lembrar das minas puras

esquecer das garrafas confinando vida

tempo de desprender o gênio

de agradecer aos sábios o silencio

tempo de renascer do pó

brotar das cinzas e florescer ao novo

agradecendo ao que te ensinou o que se finda

Milagre de Natal

  É véspera de natal, a moradora dos bancos de concreto repousa sobre os ombros pruridos do duro concreto. Lágrimas secas, já derramou todas por si e pelo mundo. Ecos longínquos, brilhos enevoam-se enquanto braços abraçam distantes a fortuna de uma história.

   A mulher da praça estremece no desvario febril. Tem saudade da história interrompida há tanto tempo atrás, confunde se o que relembra são fábulas ou a si. A sua volta a concha acústica parece enfeitada. Latas brilhantes, pedaços coloridos de maça do amor, fitas, papéis ilustrados em cores vivas, recortes da felicidade testemunhada.

   A neve postiça meio arrancada balouça ao vento, dançam os copos de plástico coloridos negligenciados após o uso. "Eram tão brilhantes" - ela pensa entremeio um leve despertar.

   Quando cerram-se-lhe os olhos, vê desprender-se a neve que como confete branco cai sobre a cidade, voando na brisa suave. Abaixo de si já não sente o cimento, mas a suavidade macia da alva neve. Uma neve morna e envolvente lhe abraça por um instante, apenas para despertar novamente no minuto seguinte pelos risos de adolescentes a lhe fitar entre gargalhadas. Ela sorri apreciativa pela visita, feliz, soam-lhes os risos como espinhos crepitando no fogo.

   Uma a uma as lojas cerraram suas portas. Apagaram-se as luzes, extinguiram-se os passos, já não se ouve a voz do canto e eis que os sinos da matriz anunciam as doze badaladas.

   Com os olhos cerrados, vestida da alva neve ela flutua galgando dos doze degraus da escuridão, um a um. Alongam-se-lhe os cabelos, resplendecem-lhe as vestes e um sereno aroma de rosas lhe invade as narinas. Ela sente a face enrijecer, ruborizar. Já do terceiro degrau avista a estrela longínqua entoando vozes celestiais, aproximando-se desta que estende as mãos pela derradeira vez.

   A praça permanece escura. Alheia com seus plásticos todos ao milagre de natal. Foi preciso o escuro para que ela recebesse sua tão desejada estrela.

   Encontraram-na na manha seguinte. Coberta de misteriosa substancia alva, cintilante; esboçava um sorriso e os olhos vítreos brilhavam como que fitando a estrela da manha.

National Hospital, 25 de dezembro de 2012...

Saudades imensas.

Pedido de Natal

            As ruas da cidade estão feéricas, iluminadas e sorridentes. De férias, muitos vêem à cidade das brisas suaves em busca de movimento, cor e vida. É dezembro, e dezembro é o mês de se esperar por um ano melhor, é o mês em que o brilho nos olhos esperançosos das crianças contagiam a todos. Nos brinquedos embrulhados em papéis coloridos há a esperança, a promessa de que sorrir é certo, e que a felicidade de agora pode durar para sempre.

            Macia, desliza a neve postiça no palco da Concha Acústica, a névoa artificial colorida pelos holofotes reluzentes emoldura as vozes da cidade. É noite de dezembro, as estrelas longínquas estão além dos deuses, porque é Natal e as luzes dos intermináveis pisca-piscas iluminam o céu da cidade.

            Na arquibancada da Concha Acústica, bem próxima à calçada de paralelepípedos bicolores, longe da conglomeração humana dos transeuntes tardios, há uma mulher sozinha.

 A mulher é pequenina e fraca, tem os cabelos oxigenados e uma ampla faixa oculta-lhe um ferimento qualquer. Pode-se de longe vê-la estremecer, desolada, debruçada sobre os próprios joelhos ela olha para os pés descalços e não consegue conter um pedido ao Papai Noel.

 O pedido da mulher não é feito de palavras escritas, faladas ou pensadas, mas sua mensagem ecoa sobre os ouvidos, mais alto que o som dos poderosos falantes que amplificam as vozes dos que cantam. Encolhida ela não pode cantar, e o seu pedido estrondoso é uma lágrima silenciosa que cai.

Se não houvesse tantas luzes na cidade, haveria estrelas para ela, pois todas as que estão visíveis são compradas, vê-se, contudo que ela não pode comprar uma estrela.

O pedido da mulher da praça é só uma estrela natalina. Será que ela vai ter Natal?